Uma Tinta de Preto nos Flocos e Gelo

Um passo no escuro
É como tomar um comprimido do nada
Ele não parece algo
Não nos lembra algo
Não nos fornece ou garante nada
E isso é o mais aterrorizante do escuro

Não é propriamente quem o escuro é
Não é dizer ou saber que o caracteriza
Do que ele é feito ou o que ele faz
Não interessa
Isso não importa

Importa ele ser escuridão tal como é

O escuro é o próprio passo que nele se dá
É a desmedida função e olhar de relento
É a névoa nos nossos pés descalços e nus
E tem o gosto de terra e cálcio
E dá um toque de frio
E medo, e fome, e dor

Mas isso mesmo só importa a nós mesmos
A quem mais importaria?
É tão íntimo, vê?

Isso é o escuro
É o próprio passo dos nossos meios de passar
E andar por aí sem saber aonde
Sem saber por isso como e porquê

Isso é o escuro
É mesmo o nosso jeito
Nosso ato
Nosso ir e vir de longe
Nosso olhar e imaginar tão claro o amanhã

Isso é o escuro
É o fado
É o canto
O vinho
Café
Cachimbo
Charuto

E a velha noite, uma dona velha
A velha dos chales pretos de nosso sorriso

E os passos de uma dança escura
E desconhecida
E sem saber o passo seguinte

O escuro é bem dançar mesmo...

O escuro é bailado que corre noite a dentro
O escuro é a cor da verdade aos nossos olhos
Dela dizendo que não sabemos
Sabemos pouco
Temos muito a sabiar

O escuro é como neve preta
Que gela por não ver o fim da tempestade
E das bolas de neve
Ventos
Mais ventos
Tufões de geada
E gelo e tornados imprevistos

E os vôo congelantes de curiosidade
Mesmos sabendo pouco saber
Voar
Passar por frio, esfriar mesmo, com vontade
E ficar bem calado, em meio ao frio de cores
É isto que nos adverte, um pouco mais adiante,
O frio do escuro em prosa

O escuro, quando se faz fala,
Daí ele mostra um pouco de sua forma
Mas é apenas em verso e letra, canção.
Mais que isso, não, tem não o escuro esse.

Só o som o sabejo de sabido olhar e medo e erro
O erro de escurar a se neste escuros dos passos geados
De pés e peles e pouco calor de sobrancelha e olho
Deste escuro de impregnar a gente